He vuelto viejos amigos, no me pregunten quien soy. Soy todo lo que he perdido, cabalgo detrás del malón. Distinguidos señores del frente, me propongo ya nunca volver a beber sus placebos idiotas, a romperme los ojos, a cuidarme la piel. Del otro lado del tiempo eternamente un rumor, galopo en medio del olvido, debería pedirme perdón. Ulises escribe su Ulises, ya nadie se acuerda de él. Las sombras sueñan que te olvido, desde hace algún tiempo mi sombra es usted. Ya he muerto en la batalla, qué alivio sentí al saber. Un instante soy Palestina, el siguiente soy Israel No sé si todavía soy alguien, no sé si estás oyéndome. Las aguas ignoran ser río, lo cercano se aleja. Nunca entenderé. Puedo llorar como un hombre, puedo reír con dolor. Ya soy mí mismo pasado, ya todo nos dijo adiós. He soñado con los latigazos, al tiempo no le basta ser cruel. El rifle y el crucifijo, el filo del tiempo cortando la piel. Ulises escribe su Ulises, ya nadie se acuerda de él. Las sombras sueñan que te olvido, desde hace algún tiempo mi sombra es usted.

Le disparé a un hombre, ahora soy fugitivo. El sheriff del pueblo me quiere muerto o vivo. En una ocasión casi pierdo mi mente. He fracasado tanto y con tanta gente. Tengo una balada para un primo lejano, una bata roja y un mayordomo enano. Se enojó conmigo, te lo cuento otro día. Me sonrió el vampiro mientras vos dormías. Él dijo que tengo una misión, Es vivir dentro de una canción… Perdí mis esposas al cruzar la frontera. Si este el final, déjalo que suceda. Trinan las cadenas del amor cuando digo: os aventuréis amigos míos… Cada vez que el diablo me pone de rodillas siento que mi cama es como una parrilla. Te compré en la tienda un vestido bonito, rompí la pecera, salvé el pececito. Él dijo tenés una misión, Es vivir dentro de una canción… Un ataúd de confites, una tumba de marfil. Despega, vamos al cielo… Nadie se quedará aquí. Tengo una bala perdida que está buscando su hogar. Veo a Japón desde arriba la noche de Navidad.

Tengo un cuchillo, tengo un cigarrillo, tengo la cara de malo practicada. Tengo un espejo y un coche viejo, tengo mil frases que uso de carnada… y tres largas horas en la ruta 33, te recuerdo que no hay donde volver. Tengo una sonrisa y no llevo mucha prisa. Traslado tumbas de lugar en lugar. Conduzco mi vehículo y dicen que visto ridículo, y algunas noches me da por cantar. Son tres largas horas en la ruta 33, te recuerdo que no hay donde volver. Tengo un don urgente salvaje como serpiente, me pica, me pica, me quiere matar. Tengo un rompecabezas encima de las orejas, tengo un modo de sentir muy teatral. Y tres largas horas en la ruta 33, te recuerdo que no hay donde volver.

Te recuerdo así, fugándome en una vieja avioneta, surcando el cielo azul del Tucumán. Arañabas mi costado. Creo que te dije todo pero vos buscabas oro en mi Vietnam. Te dije que en navidad la depresión es como pan dulce y el turrón. Tenés razón, tenés razón, va. Lazo que no ahorca llega hasta el final. La hija del carancho está aprendiendo a volar. Jesús no fue un pirata, caminaba sobre el mar. Está soplando el viento y no hay bombones en su caja, majestad. Qué esperabas ver en este lugar, sabés como es el orden: bautismo, abismo, aplauso y funeral… Avanzabas a mi lado, pero soy un solitario. No queda nadie a quien torturar. Te dije que prefiero el río más marrón A tu pileta de natación. Tenés razón, tenés razón, va

Se perdió mi sombrero de cowboy, mi reloj, el cangrejo de hormigón. Se acabó el preludio y la oración. Se cayó la ficha del dominó Caballo de carrousel Galopando llévame Alcanfor, barrilete y carrillón, como dos Corazones de algodón. Picazón, Origamis de cartón. Maratón de Nintendo y de play boy Caballo de carrousel Galopando llegaré. Esperame a comer… Se agrandó Chacharita y chacarón. Maradó se acaricia con las dos Pantalón que se apea en la estación, Atención: En la ruta no hay razón. Caballo de carrousel. Galopando llegaré a la casa de papel. Esperame a comer

Horas pasan desenfadadas, veloces aniñadas, si fueron junto a ti. No hay leyes que rijan nuestro reino, hoy escribo en mi cuaderno: “no sé qué nos pasó” Hoteles al despuntar el alba que se llevó la calma, la esfera se rompió… No florecen los cerezos, vanidoso invierno cruel. Relojes de agujas como espinas, la luna ya se ha muerto y nadie lo notó. Perder la fe como quien pierde los zapatos, mensurando a cada rato el inventario del dolor. No florecen los cerezos, vanidoso invierno cruel. Morir de sed en este mar salado, venado acobardado ante el furtivo cazador.

Campos de tregua incendiados, ovejas viajando en silencio por la selva de los ruidos, turistas violines del agua. La noche no quiere dormirte, graciosa imagen de la muerte. Atrás el bosque sonoro… Mi niña estará en su camita. Compañera cajas de plomo, cien voces desde las tinieblas. Hacer la corbata llorando, del arco ya salió la flecha. Restaurador de cristales, azotados del aguacero. Mi vida no puede dormirse, tu dios nos libre y nos guarde. Facón de plata a la cintura, debajo del poncho la muerte cabalgando desde el pasado. La boca llena de colores… Compañera cajas de plomo, cien voces desde las tinieblas. Hacer la corbata llorando, del arco ya salió la flecha…

Días, pasan los días, el reino está patas para arriba. Hace ya años que estás sentada en ese jardín Ahora, desde esta mañana, con gente muerta compartes la cama. Del otro lado de nuestra calle, yo ya no vivo aquí. Vos estás campeando el temporal ¿Dónde van las primaveras? Quién sabrá lo que pasó. No pudimos encontrarnos en esta vida ni una vez, dimensiones paralelas. Ahora que te veo así, tan al borde, tan extraña, te pareces tanto a mí. Ahora, desde esta mañana, con gente muerta compartes la cama. Del otro lado de nuestra calle, yo ya no vivo aquí. Estás campeando el temporal ¿Dónde van las primaveras? Quién sabrá lo que pasó No pudimos encontrarnos en esta vida ni una vez En esta vida, ni en la otra, tal vez nos entenderemos, ojalá nos encontremos y no sea como acá, dimensiones paralelas… Ahora que te veo así tan al borde, tan extraña, te pareces tanto a mí, tan al borde, tan extraña, te pareces tanto a mí.

Yo pensaba que podía olvidar pero vuelvo tras tus pasos. Vos decís que estás cuando no estás y me dejas hecho pedazos. Sentí tu boca en la mía y te dejé justo enfrente de tu casa. Sentí tu boca de niña me acordé de todo lo que me pasa. Pero somos un rayo para esta ciudad dormida. Ahora voy navegando contra mi voluntad rendida. Paseamos en auto toda la noche y me fuiste cocinando. Se me acabaron las palabras, las rimas pero igual seguí cantando. Vengo arreglando las velas, la tormenta te lastima. Vengo rengueando tu camino pero vengo, aún, todavía. Pero somos un rayo para esta ciudad en ruinas. Ahora voy navegando contra mi voluntad dormida. Puede que la correntada te aleje de mi canción. No olvides que yo te espero en la ruta del Camarón

No hay reglas, no hay formas, no hay nada. Vivir es un prolongado y sentido plano secuencia anclado en un contrapunto, marcado por el laconismo. Breve, como la lista de supermercado de un solitario dictada por el monstruo que nos mora residualmente y nos revela que nos faltan contradicciones conscientes. Aquí está, llenando la casa con sus aullidos caos de barro, miedo, mientras el cielo es atravesado por mil carruajes. Sepan ustedes que a mí no me pasa desapercibido cómo funciona todo esto. Falta saber por qué se detiene la bolilla en un lugar; la prisión sintáctica la presión dialéctica. Nos sobran artilugios retóricos nos faltan pétalos de orquídea y un submarino de las fuerzas armadas argentinas. Nos sobran gestores turísticos literarios, nos falta subir el umbral del miedo. Nos sobran fundaciones que enjabonan activos con el verso del arte y la cultura. Nos sobran posteos, selfies, cínicos, abogados, camioneros, desocupados, telemarketers. Coaching ontológicos sobran. Nos sobran hinchas de Boca con sus camisetitas, con sus cantitos, con su unitarismo de provincia. Liberales con recibo de suelto; monotributistas, gorilotributistas. Sobran escritores atascados en la maldición setentista, en el dique Borges. Sobran intelectuales que se definen como intelectuales, esos sobran todos. Sobran series malas, cervecerías artesanales. Y hay un montón de músicos, con sus banditas, sus cancioncitas, con sus flyers, sus fotitos: nadie los necesita. Con su montón de instrumentos comprados en cuotas con extensiones de tarjetas de crédito, prestos para forjar el indie del futuro. Y con aguinaldos y canutos no declarados a sus parejas para forjar el rock del pasado. Emprendedores nos sobran, especuladores sobran, cambiadores de cheques sobran. Sobran garcas, usureros y sobran dibujitos naïf como los que hace Milo Locket, que tiene un poco de todas las cosas que sobran: ese sí que sobra. Los banderines de colores sobran. Sobran chetos bailando cumbia. Y sobran negros, en este país de negros chetos, como los BMW, como Nordelta, como Miami. Sobran menemistas que no saben que son menemistas. Los periodistas sobran. Los periodistas que hablan de periodistas y los que solo hablan de peronistas. Y periodistas sin bautizar sobran en TN. Sobran fenómenos discursivos que dejan siempre las cosas en el esquema de la superestructura. Sobran malos lectores, los frívolos sobran, los posmodernos. Sobran eunucos que organizan partidos de fútbol mixto. Faltan histriónicos rostros, como el de Diego Armando puteando al Olímpico de Roma como reinterpretación de la comedia griega, donde el coro, en lugar de dialogar, es interpelado por el héroe mitológico de facultades sobrehumanas. Acá sobra simbología masona: en las iglesias, los templos, en Salta, en Ciudad Autónoma de Buenos Aires, en La Plata, en los flyer de las bandas de los diseñadores gráficos. Las pirámides son sociales como las peras y sobran, porque en la Argentina todas las clases sociales son marginales y la más marginal es la clase alta. Faltan frases en guarany en el argentino coloquial y faltan remedios que cubra el Pami, la obra social. Sobran boludos: boludos con tarjetas de crédito, boludos con mujeres que les obedecen, boludos que lavan el auto los domingos a la tarde. Sobran palabras de la jerga de administración de empresas, de la jerga Duranbarbista, de la jerga TEDex, la herencia semántica de la relativización, de la desactivación, del vaciamiento, legado de fino espesor, que repiten como mantra esos manuales de autoayuda. Y nos faltan pibes, que no crean que la doctrina peronista, es un comic de Marvel. Faltan espacios libres para pensar lo que no se debe. Y sobran eventitos. Falta verdad, pero la verdad, en la posverdad ¿A quién le importa, la verdad? Presos del lenguaje. Falta hacernos el aguante. Falta pensar cómo asumen la lógica de acumulación de capital los activistas duros de lenguas blandas. Progresistas en todo, menos en lo económico. Falta marxismo positivista y sobran pibes que confunden a Perón con el Che Guevara, con Mao Tse Tung, con Homero Simpson. Lo que falta es fe. Sobran religiones. Falta un jardín de esperanzas, donde ir a cortar una, cuando uno se queda sin. Sobran lugares comunes. Falta camorra. Falta que el gordo cagón, de Corea del Norte, se acomode los huevos, y le clave una pepa a la gorda Trump, esa Elisa Carrió de ellos. Falta, que el efecto de realidad, deje de forjarse en otro lado. Y sobran todas las cosas que no le den una salida de toda esta mierda al ser humano. Falta un lenguaje primordial que no pueda devorar el marketing. Falta la palabra, por fuera del lenguaje que nos abra la puerta.